La caza inútil

Luis Palés Matos

Se acabó la palabra al borde mismo
de contenerte en última vislumbre.
Trampa de polvo azul sobre el abismo
a tí, diáfana presa de la cumbre.

Por gándaras de sueño, cetrería.
Reiteración constante de emboscada,
y tú –cifra inefable de poesía,
magia verbal– al cazador hurtada.

Hurtada al cazador pero fundido
tu huir a mi buscar, gracias del arte
que a órbita amorosa nos ha uncido...

Día a día renuncio de buscarte,
pero vuelvo al quehacer más trascendido
y más iluminado de encontrarte.

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