 — El beso — El champagne de la tarde sedativa embriagó la montaña y el abismo, de una sedosidad de misticismo, y de una opalescencia compasiva. Hundiste el puñal zarco de tu altiva mirada en mis adentros, y el lirismo cundió mi alma de romanticismo: rodó la gema de la estrofa viva. Entonces gimió el cisne de mi ansia, por el remanso lleno de arrogancia de tus ojos nostálgicos y sabios; y la dorada abeja del deseo, en su errante y sutil revoloteo buscó el clavel sangriento de tus labios. — Dilema — Contigo estoy perdido, contigo estoy salvado. Eres gozo y tormento, sentencia y redención. Por ti desciendo al vórtice llameante del pecado, por ti alcanzo la gracia divina del perdón. Arcángel o demonio, me tienes condenado a este vivir de muerte que arrastra el corazón. Pasas -soplo del cielo- por mi amor angustiado, y me quemas la sangre como una maldición. Tu voluntad me ha hecho mendigo o potentado. Júbilo y desaliento pones en mi canción. Soy, en tus manos crueles, el burlador burlado, y en el torvo dilema que afronta mi pasión, te amo, con el más negro odio desesperado, te odio, con las más clara y limpia adoración. — Yo adoro — Yo adoro a una mujer meditabunda de larga y ondulosa cabellera, que va agrandando el surco de su ojera con el riego de llanto que la inunda. Esta blanca sonámbula, ¿qué espera? ¿De qué novela trágica y profunda ama el protagonista que circunda de amor su joven alma lastimera? Yo adoro esta obstinada soñadora. La realidad en ella se colora con una novelesca fantasía; y la adoro sin prisa ni demencia, con una suave y mística paciencia ¡porque yo sé que nunca será mía! — Los funerales del amor — El cielo sucio del creyón, el viento sugeridor de danzas espectrales; las montañas monstruosas en la cruda pesadez de la atmósfera; las calles sombrías y terribles con sus casas húmedas y sus hórridos zaguanes, y con la pesadilla lujuriosa de sus hombres sanguíneos y carnales. Ella estará aburrida viendo tras los cristales de su ventana, cómo van cuajando las sombras de las nubes. El paisaje: afilados cipreses, tierras blancas, rocas de cal y caminos de almagre, se rendirá en un bíblico sosiego, y la pompa enfermiza de la tarde perderá el oro vago de sus lustres en las espesas brumas fantasmales. Habrá una hilera lila y en beatitud de tenebrosos frailes, a cuyos puntiagudos cráneos secos dará un macabro fósforo la tarde. Entonces ella sentirá en el alma congelársele informes claridades, inmensos candelabros esqueléticos, cirios gastados como tiernas carnes, y un leve hedor de rosas putrefactas, húmedas de rocío y de vinagre. Después, las blandas tierras removidas, y el rumor de las palas implacables. Se tapará los ojos y una campana doblará en la tarde, mientras bajo las sombras pensativas de los cipreses orarán los frailes. Luego, la inanidad, los horizontes inútiles, las torvas soledades, afilados cipreses, tierras blancas, rocas de cal y caminos de almagre, y una luna sulfúrica y tremenda toda bañada en sangre. — Majestad Negra — Por la encendida calle antillana va Tembandumba de la Quimbamba –rumba, macumba, candombe, bámbula– entre dos filas de negras caras. Ante ella un congo –gongo y maraca– ritma una conga bomba que bamba. Culipandeando la Reina avanza, y de su inmensa grupa resbalan meneos cachondos que el congo cuaja en ríos de azúcar y de melaza. Prieto trapiche de sensual zafra, el caderamen, masa con masa, exprime ritmos, suda que sangra, y la molienda culmina en danza. Por la encendida calle antillana va Tembandumba de la Quimbamba. Flor de Tórtola, rosa de Uganda, por ti crepitan bombas y bámbulas; por ti en calendas desenfrenadas quema la Antilla su sangre ñáñiga. Haití te ofrece sus calabazas; fogosos rones te da Jamaica; Cuba te dice: ¡dale, mulata! Y Puerto Rico: ¡melao, melamba! sus, mis cocolos de negras caras. ¡Tronad, tambores; vibrad, maracas! Por la encendida calle antillana –rumba, macumba, candombe, bámbula– va Tembandumba de la Quimbamba. — El reloj — Con una incontrastable isocronía canta el reloj las horas que transcurren, y cual gnomos, por su armazonería, como suspiros, rápidas, se escurren. Quizá el tedio lo mata, y a porfía las dos agujas del reloj, se aburren, de estar marca que marca todo el día, arcano idioma que ellas no discurren. Mirado desde lejos, tiene aspecto extraño y mitológico, de insecto que ve correr la vida, indiferente; y el péndulo, una lengua centelleante, hiperbólicamente jadeante que se mofa del tiempo eternamente. Luis Palés Matos nació en Guayama en el año 1898 |
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